Coordenadas

Nadie es quien dice ser. Absolutamente nadie. Hay una distancia -mínima a veces, abismal otras- entre lo que se coloca (discursivamente) al frente como la versión que uno cuenta acerca de uno mismo, y lo que uno mismo es en “realidad”. Es precisamente esta brecha entre la máscara y el rostro detrás de aquélla la que nos constituye como sujetos. No somos careta ni semblante, sino abismo. Abismos, quizá, en plural. La subjetividad es en consecuencia un vacío, el centro ausente alrededor del que se erige la imposibilidad primigenia, constitutiva de lo que cada uno ya es. ¿De esto se desprende entonces que somos poco menos que una ficción? Desde luego que no. Afirmar lo anterior implica, por supuesto, suscribir la rancia distinción cartesiana entre la entidad que observa y el objeto observado. La noción de un sujeto ficticio lleva aparejada la idea de un sujeto “verdadero”. Más bien, lo que aquí se plantea es un desplazamiento que dinamite aquella lógica y que al mismo tiempo haga emerger de los escombros una mirada capaz de observar el horror de la incertidumbre, la grieta en el mundo por la que se cuela lo contingente, lo azaroso. No importa tanto la distinción entre lo ficticio y lo verdadero, sino la dimensión ficcional inscrita en lo real: aquella, la primera, se hace visible como la estructura de ésta, la última. El desplazamiento analítico hacia los espacios intersticiales, espacios de liminalidad pura, es otro de los nombres que adopta la crítica. Hay aquí una ruptura crucial que implica incendiar las epistemologías atávicas, heredadas. Ello con la intención de mirar cara a cara al abismo (de la subjetividad) y saltar, de bruces, al vacío.

 

Sea pues.

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